Quinto

Él, no sabe por qué quiere dejar al descubierto, quien se esconde detrás del dolor, por eso hoy yo, decido decir que es eso que mi mente está soportando, aprovechándome de las líneas de un papel y abusando de mi mano, para obligarme a unir las letras y así contar el dolor, la tristeza y la inmensa nostalgia que mi vida ha vivido, que no es otra cosa diferente al amor, sólo que este no es rosado como todos lo quieren ver, si no que por el contrario, es el amor que muchos no quieren vivir, pero que quizás no todos pueden soportar. A través de cada palabra he muerto, pero al final de cada hoja, he renacido, me he levantado quitándome el polvo que la misma tierra ha impregnado en mi cuerpo, pero cada vez que tomo la pluma para escribir, tengo que morir. Es mi piel la que llora sudor mezclado con sangre, soy yo el que vivo encerrado en mi propio cuerpo, que de no sentir, siente que se desvanece en el aire, como el humo de un cigarrillo, que alguien acaba de tirar al piso, estoy inundado de llanto que por causa del verano, no lo he dejado caer, pero que cual cascada artificial llega a mis pies y vuelve a subir al cerebro, mojando mis recuerdos haciéndolos llover, terminando con el color y desvaneciendo la imagen, hasta ponerla irreconocible, soy yo el que viviendo en la oscuridad, detrás del mismo sol, he tocado las frases de mis sentimientos, hasta ahogarme en el mar de mis penas, que sólo por padecerlas, las he alimentado y que hoy yacen cual gigantes deseosos de carne humana, en mí. Por eso cuando realmente muera, mis palabras quedaran en la vida de alguien, que sea capaz de vivir el amor en todos los colores.